Oh sweet Lorraine

Decía Platón, con mucha razón, que al contacto con el amor, todo el mundo se vuelve poeta. No se equivocó ni un poquito. Solo le faltó añadir que cuando te lo quitan, lo pierdes, te lo arrancan de cuajo de tu vida... la poesía; el sentimiento también inunda tu vida. 

Y quizás eso nos haya pasado a todos. Incluso, si me ponéis en un compromiso, escribimos mejor cuando la pena es nuestra compañera de cama, de almuerzo; de sueños... Si habéis tenido contacto con el amor, habréis sido poetas en algún momento de vuestras vidas.

Yo he sido poeta. Muchas veces. Unas porque me sobraba y otras porque dejó de sobrarme para faltarme... ¡Y qué poesías! La inspiración venía a verme a cada minuto. Un olor, una carcajada... Cuando eres poeta de profesión (aunque sea de caracter temporal) cualquier cosa puede servir como musa. Y tanto.

Hoy me emocionó leer una noticia que hablaba de una pareja de ancianos. Poco antes de cumplir los 75 años de casados la esposa de Fred Stobaugh murió. Supongo que en su caso lo que le hizo ser poeta a sus 96 años no fue la falta de amor, ni tampoco el contacto con él... Fred se convirtió en poeta porque hay amores que traspasan el tiempo, la vida, lo mundano. Todo. 

A Fred le pasa constantemente el amor por su mujer por el corazón. Y un buen día, le hizo esta canción:

 http://youtu.be/4BJzzNMv9Oo

Montaña rusa

Esperas la cola, durante meses a veces. Das pequeños pasitos acercándote al momento en el que tendrás que decidir; seguir adelante o pararte en seco. Te puede paralizar el miedo, en cambio, la emoción, la adrenalina... te harán caminar firmemente sin saber, ni siquiera, si lo que estás a punto de hacer es una buena idea. Párate. Piénsalo (pero no mucho...). Si decides dar un paso atrás, posiblemente, lo repitas eternamente. Si lo das para adelante: Agárrate fuerte. El amor es una montaña rusa. La montaña rusa más apasionante que encontrarás en el parque de atracciones de la vida. Buen viaje.

Así como Houdini...

Anoche, leía para pasar el rato -qué más da- pero leía... Leer te hace pensar y pensar es bueno, quién os diga lo contrario es probable que no se haya parado a pensar demasiado las cosas... Pensé que ha pasado casi medio año desde mi última entrada -soy una sinvergüenza redomada- y me dió antojo de pasarme por aquí... Aunque sea solo para decir "hola" y que estoy bien...

Ya me tatué, por cierto (y vendrán más). Ponga lo que ponga, ya lo hice y en mi se queda para siempre. Muchas cosas se quedan para siempre en nosotros; canciones, personas, sentimientos, recuerdos -que a veces se te meten en el ojo-. Tiro de disco duro interno y resuena una canción, que me arrastra a un momento, y digo que me arrastra porque así lo hace. Tira de mi alma hasta sacarme fuera de mi cuerpo y acabo viéndome desde fuera, eso que tanto nos gusta y tan difícil es. Me ve (mi otro yo ectoplasmático) ahí sentada en la mesa del salón, con las luces apagadas y la vela mandándome señales en morse. Y yo sabía morse, pero se me olvidó. Se me olvidó mientras dormía. Sabía interpretar las señales; de donde fuera que viniesen. Y ahora..., ahora las esquivo.

Esquivo las del hemisferio derecho, también las del izquierdo. Mi cerebro ya no sabe por dónde hacermelas llegar. Soy una escapista. Como Houdini. Me desato de cadenas estando con el agua al cuello y siempre salgo airosa, entre aplausos. Plas, plas. Y yo sonrío como diciendo: "lo conseguí". Next round.

Con la conciencia tranquila me siento (del verbo sentar) y me enumero. Y como diría Benedetti, que tanto me gusta, te pienso y te enumero. Y menudo jaleo de cuentas llevo. Soy de letras, las ciencias las dejé hace años para hacer precisamente esto: escribir lo que me diese la gana sin que el momento flector me presionase la nuca.

Hago balance (más números...) y estoy bien. Y sonrío. Y vuelven a sonar los aplausos. Plas, plas, plas...

Para los curiosos -que alguno habrá-... Os dejo la canción que sonaba, en modo bucle, mientras escribía este 'hola' tan largo. Pertenece a la película 'Pequeñas mentiras sin importancia' o lo que es lo mismo, en francés, 'Les petits mouchoirs'. Disfrutadla.